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凤凰城午后刚下过雨，青石板路还洇着水痕，沈玄月踩着斑驳水渍，晃进古城东侧的艺术家聚集区。
这儿没了酒吧街的震耳音乐，吊脚楼木窗缝里飘着松节油混颜料的味儿，墙头上绿萝晃悠，倒和他身上那股草木气挺搭。
离开艾薇那鸽子笼后，清晨的冷雾没吹散他心头的滞涩。
孤灯诀在体内睡得比冬眠的熊还沉，昨夜那点浮夸能量早散得没影，只留个更大的空茫——
活像兴冲冲啃了口糖，结果发现是块染了色的石头。
他沿沱江漫无目的地晃，感官跟雷达似的全开，扫描着古城里每一丝灵力波动。
转过爬满青苔的石拱门，窄巷两侧老房子改造成画室，门口挂着风格各异的画，颜料味儿在潮空气里发酵，带着股旧时光的执拗劲儿。
沈玄月在间没挂招牌的画室前停了脚——
这儿的灵力波动虽弱，却沉得像泡了水的墨块，在空气里晕开股说不出的闷劲儿。
木门虚掩着，他推开门，“吱呀”一声轻响跟叹气似的。
松节油味儿扑面而来，混着画布霉味和灰尘气。
光线昏暗暗的，几缕阳光从天窗斜射下来，光柱里无数小尘埃慢悠悠地跳着华尔兹。
画室深处，个高挑身影背对着门口站在画架前。
那姑娘目测得有1米75，在窄画室里跟拔军姿似的显眼，旧t恤牛仔裤沾满油彩，宽大衣料也藏不住胸前饱满的弧度。
乌黑长发随便挽着，几缕碎发垂在苍白脖子上——
典型的艺术家不修边幅范儿。
“关门，风大。”
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